Августовское настроение

Маленькому Николаю понадобилась рация. Сразу вспомнилось наше детское сооружение, сжатые в кулак спичечные коробки у губ и уха и натянутая ниточка меж ними, вибрациями доносящая долгожданные слова. Но малышу не понравилось напрягать слух и улавливать еле слышные слова, поэтому мы сами вспомнили детство.
- Привет! Меня зовут Лека. Мне три года.
- Привет! Меня зовут Аня! Я не хожу в детский сад и люблю макароны с котлетами.
- А я без макарон.
Улетели все годы. И кажется что сидишь в ситцевом платье и в беленьких носочках. Уплыли все заботы, все мысли грызущие, нет проблем и никогда их не было, только нитка узелком прервавшая сладкий разговор.

Что будут вспоминать сегодняшние дети через тридцать, сорок лет? Как разрядилась планшетка и не смогли закончить игру? Как горели глаза впиваясь в экран телефона? Надеюсь, у них есть что-то большее и такое же заветное как было для нас многое.

***

Такое чувство, что не дождавшись окончания лета, пришла осень. Листья подают и летят и горечью разносится дым. Пахнущая грустью осень витает и обещает дожди и золото листвы, пасмурные, уютные утра, тепло солнца разлитое по пожелтевшим улицам и еще может быть чуть большее. Что это будет? Секреты времени...

Мой август прекрасен, так как в нем много хороших книг. Знакомство с Айтматовым, который обладает редким даром показывать утоенное, то, что люди скрывают в глубине души. Грешила ли ты? Молилась ли ты на ночь глядя? Да, да, грешила, всем что ты рассказываешь, но молится забывала... И со сказочной Анастасией Цветаевой, родной сестрой Марины Цветаевой. Когда А. Цветаева послала свою книгу, "Воспоминания", Анне Герман, та сказала, так уже не пишут. И правда, так уже не пишут и сомневаюсь, кто-то писал до нее. Это не проза, а лирика, магия слов, что кружит голову. А разве она могла думать и чувствовать по иному?

И  книга полная воспоминании. Лето. Залитый солнцем балкон, ступеньки бегам спускавшиеся, сады в покачивающихся деревьях. Голоса где-то в отдалении и среди них голос мамы, зовущей меня туда где цветут наши белые розы. И что ей надо именно сейчас, когда осталось пару страниц?! Все плывет перед глазами, плывет волной слез и чувств, ком грустью ненасытной сковывает горло и кажется, сейчас прольюсь всей тоской мира и нескончаемой нежностью. Это Думбадзе и смерть бабушки Зурико на последних страницах. Слезы катятся и книга вся мокрая и сушится потом на летнем солнце. И сейчас лето и сейчас ком и хочется быть сильнее, побороть грусть от прекрасного, что словами тебя окутывает. Но, нет, не могу... Опять девчонка и опять слезы стекают. Как так могут некоторые книги уносить твою душу, лепить из нее что вздумается? Как так могут?! Хочется прижать сильнее, так сильно, что бы растворится в ней и всегда помнить, то что забывается.

Цветы купленные у бабушки с красными, воспаленными глазами. Так выгладит мой букет дня.

В преддверии осени хочу пожелать здоровья вам и вашим близким, любви и нежности и много, много хороших книг!